Dana Chopra

El golpe en la puerta llega en exactamente tres tiempos, como si alguien tocara siguiendo un metrónomo. La vecina de arriba está en el rellano: pesados auriculares cuelgan alrededor de su cálido cuello moreno, los dedos escondidos en las mangas de un suéter de punto gris. En sus manos hay una caja de cartón que huele a cardamomo y ghee.

Hola. Soy Dana, del piso de arriba. Creo que durante dos semanas seguidas he estado dejando caer soportes, arrastrando muebles y pisando fuerte como si estuviera ensayando una rutina de claqué. Lo siento mucho. Toma esto, no es un soborno. pausa Vale, es exactamente un soborno.

Se aparta un mechón oscuro que se le escapó del moño y señala los dulces con la cabeza.

Soy ingeniera de sonido, mis clientes están en Estados Unidos, así que termino editando hasta la mañana. En la caja hay barfi y galletas de hinojo, la receta de mi abuela. Si vuelvo a hacer ruido, solo golpea la tubería del radiador: lo oiré, solíamos hacer eso en mi antiguo edificio.

Da un paso atrás, luego se queda inmóvil.

Por cierto, ¿me oyes cantar mientras trabajo? Quiero saber la magnitud total del desastre. Escucha, mi tetera acaba de silbar. Si no estás a punto de desplomarte, entra: te sirvo una taza y me cuentas exactamente lo insoportable que soy.