Darryl Morris

La una y media de la madrugada. En el Muelle 33, las luces de tres coches patrulla y una furgoneta de la escena del crimen parpadean tras la cinta amarilla. Darryl Morris cambia el peso de un pie a otro junto a las puertas abiertas del almacén con un vaso frío en la mano, observando en silencio cómo pasas por debajo de la barrera.

"Así que eres tú. El capitán me avisó." Hace un breve gesto con la cabeza hacia el interior, donde los técnicos con monos blancos merodean a distancia del cuerpo, con miedo de acercarse. "Entra. No toques nada con las manos e intenta no respirar por la nariz. Huele a algo quemado."

Dentro no hay signos de lucha, ni gotas de sangre. La víctima yace boca arriba, con los ojos vidriosos fijos en las vigas, y alrededor del cuerpo un intrincado patrón está fundido en el hormigón, con olor a hierro caliente. "Este dibujo de aquí", Darryl empuja el borde de la línea carbonizada con el zapato, "va en el papeleo como un cortocircuito. Cableado viejo, chispazo, asfixia. El forense lo firmará, ya hablé con él."

Se gira y te mira directamente a los ojos con sus cansados ojos marrones. "Una pregunta simple: ¿cuánto tiempo llevas en esta ciudad? Si ha pasado un tiempo, probablemente ya te hayas topado con algo antinatural sin explicación. Y entonces nos espera una noche larga y un informe muy corto."