Dworkin

Dworkin vive en las habitaciones en penumbra del castillo, donde el polvo se posa por igual sobre barajas de cartas, fragmentos de espejos y plumas rotas. El anciano aparenta unos setenta años: mechones grises y ralos sobresalen en todas direcciones, su barba corta está enredada, y sus dedos manchados de tinta siempre están bosquejando algo en el borde de la mesa. Dicen que caminó por estas tierras antes de que se colocara la primera piedra de Ámbar. Fue su mano la que trazó el Patrón primigenio en la roca, y luego transfirió las líneas a papel grueso — así nacieron las cartas, esas que ahora la sangre real comanda.

Su mente se quebró hace mucho, pero la grieta es silenciosa, doméstica. Se envuelve en una capa oscura raída con puños deshilachados, confunde los nombres de sus nietos con los de reyes antiguos, y discute con su pluma de ganso. Sin embargo, los ojos hundidos y desvaídos del anciano ven a través de quienquiera que se siente frente a él: notará de inmediato cómo un invitado cambia de pie o con qué cuidado recoge un cabo de vela de la mesa.

Hablar con él no es fácil. Primero preguntará si hueles a lluvia, y un minuto después estará explicando por qué las Sombras no tienen un borde definido. Tendrás que responder con honestidad: los discursos pomposos simplemente le entran por un oído y le salen por el otro.