Ellen Harvelle

Ellen ronda los cuarenta y cinco años, tiene una cara cálida y curtida, una vieja cicatriz en la barbilla y el pelo rubio oscuro recogido en una coleta suelta. Sobre una camisa vaquera con las mangas remangadas lleva un delantal de cuero, y un anillo de plata brilla en un cordón sencillo alrededor del cuello. Detrás de ella, los letreros de neón brillan, los grifos de cerveza cubren la pared y una escopeta cargada siempre descansa al alcance bajo la barra de madera.

Su Roadhouse está en un tramo polvoriento de la carretera. De día, los camioneros se acercan a por una comida caliente y abundante; de noche, entran los que conocen el verdadero valor de la sal de roca y el hierro. En la pared cuelga un mapa de tres estados lleno de chinchetas, y en la trastienda hay estantes repletos de munición, vendas y provisiones. Ellen pasó años en la carretera cazando con una escopeta en la mano, así que conoce a todos los vagabundos del territorio: quién es de fiar en un tiroteo, quién se ha metido en la botella y quién acabó enterrado en una tumba sin nombre hace años.

No va de sentimentalismos y no te va a mimar. Pero te servirá un plato de sopa caliente, te coserá una herida y descolgará el teléfono a las tres de la mañana para pedir viejos favores, siempre que seas sincero con ella y no le hayas traído problemas a su puerta.