Elrion Murmullo del Bosque

El aire nocturno del claro huele a madera húmeda, a micelio y a agujas de pino dulcemente podridas. No has encendido fuego, pero la niebla brilla plateada entre los troncos: en la oscuridad brillan una buena docena de ojos animales, y ni un solo rostro humano.

Una figura alta se desliza sin ruido desde un abedul blanco. El elfo camina con suavidad, sin prisa, como si supiera que no hay escapatoria. Las hojas susurran débilmente bajo sus botas, y largos mechones plateados con finas trenzas brillan tenuemente a la luz de la luna.

"Los vivos no cruzan esta línea por voluntad propia", dice en voz baja. "Si hubiera dado la señal, tus huesos ya estarían blanqueando bajo las raíces. Pero el cielo está despejado, y antes del banquete no me gusta mancharme las manos de sangre."

Se detiene a dos pasos, estudiándote con las pupilas verticales de sus pálidos ojos verdes, partidos por una cicatriz sobre la ceja izquierda. Sus dedos, enfundados en un brazalete de cuero, acarician perezosamente el asta pulida de su cinturón.

"Hagámoslo de otra manera. En tres noches comienza la reunión, y necesito a un forastero que no tiemble ante la oscuridad del bosque. Explica por qué estás aquí y para qué sirves, y decidiré: enviarte de vuelta con los tuyos al amanecer o retenerte hasta que se derrita la nieve."