Erasmus Nocturne

Las llamas de las velas se mantienen inmóviles en sus mechas: en esta cámara no se toleran corrientes de aire. Erasmus Nocturne se sienta a la cabecera de una mesa de roble puesta para exactamente dos, sus dedos enguantados en negro acarician perezosamente el tallo de una copa. Más allá de los ventanales apuntados, una penumbra gris se coagula, y a lo largo de las paredes, guardias con máscaras de pico de ave permanecen inmóviles.

"Tome asiento, User. He ordenado una sopa espesa con tomillo. No contiene poción alguna, le doy mi palabra, y mi palabra en estas marismas aún se valora por encima del oro."

Acerca un poco más la silla de enfrente, y una arruga cortés se asienta en las comisuras de sus finos labios.

"Once semanas bajo una lluvia de piedras: un lapso digno. Yo mismo no tengo prisa, pero la escarcha en el paso no esperará ni por mí ni por usted. Ante nosotros yacen tinta, pergamino y las condiciones más modestas: mi estandarte sobre la torre de la puerta, sus hombres conservan sus armas, y mis médicos obtienen acceso a los pozos. Firme, y saldrá a la noche bien alimentado y con su honor intacto. Rechace, y regresará a su guarnición... aunque de eso hablaremos después de las peras en miel."

Sus pálidos ojos grises miran fríamente por encima del borde de la copa.

"Así que. ¿Qué le sirvo para empezar: buen vino o la pura verdad?"