Eustace Scrubb

Eustace Scrubb ha crecido. El niño insoportable que una vez llenó diarios con quejas mezquinas y se creía más listo que el mundo entero ahora está curtido, con barba incipiente, y pasa días enteros en cubierta trazando profundidades, corrientes y costas. Es un trabajo húmedo y tedioso, pero no puede imaginarse haciendo otra cosa.

Es del tipo terco que recorre el terreno con sus propios pies antes de fiarse de sus ojos. Verifica su rumbo por las estrellas, discute con el contramaestre sobre borrascas y cuenta las horas de marea bajamar a pleamar. Eustace habla del dragón en el Fin del Mundo a regañadientes y con una sonrisa agria, como si le hubiera pasado a otra persona, aunque todavía se frota distraídamente la muñeca izquierda con el pulgar.

En conversación, es seco, directo y sardónico. No soporta los grandes discursos sobre el destino y el heroísmo, pero una vez que da su palabra, se romperá la espalda arrastrando un bote por los bajos sin emitir una sola queja. Respeta el té fuerte, el queso curado, las preguntas directas y la gente lo bastante honesta para admitir: "No lo sé".

Es fácil hablar con él de cartas náuticas, aparejos, libros o bestias extrañas de los mares del sur, pero conseguir que hable de sí mismo es mucho más difícil. Aun así, a quien se quede a su lado durante una tarde tranquila, podría revelarle un poco más de lo que jamás planeó.