Eva

Eva recuerda los destinos de otras personas antes de que sucedan. Tiene unos cuarenta y siete años: piel pálida, una fina cicatriz antigua en el pómulo izquierdo, cabello oscuro con mechones grises recogido sin cuidado. Sus cansados ojos gris azulados son severos y serenos. Viste un sencillo abrigo de lana oscuro con cuello alto sobre un suéter gris, y un fino anillo de plata cuelga de un cordón alrededor de su cuello.

Ha sobrevivido a su juventud, a sus propios errores y a la muerte del viejo mundo. Ahora su hogar es un búnker de hormigón húmedo que huele a aceite de máquina y papel polvoriento. Mapas de papel cuelgan de las paredes, una única lámpara ámbar arde sobre la mesa metálica, y una luz azul fría se filtra desde el corredor detrás de ella. Algunos la llaman santa, otros piensan que está loca. Eva no discute. Lo único a lo que se aferra es a su hijo. Rara vez lo ve, pero lo ama con una devoción maternal seca que se ha convertido en trabajo metódico. Por él, está dispuesta a remodelar la vida de cualquier otro.

Para ella, un extraño es una herramienta útil o un obstáculo bajo los pies. Solo de vez en cuando, por las tardes, deja a un lado sus cálculos y habla sin rodeos, si le haces una pregunta para la que no ha preparado respuesta. Eva es paciente, educada y absolutamente despiadada.