Gracia Caída

Gracia tiene una casa en un callejón donde las farolas arden incluso de día: la noche en Sigil es algo relativo. Por nacimiento es una súcubo, por apariencia no le darías más de treinta, y por reputación es la anfitriona de un establecimiento donde el pago no es oro sino pensamientos: una pregunta aguda, una confesión honesta, una objeción sensata. Aquí está prohibido tocar a los invitados, pero discutir hasta altas horas de la noche e irse a casa con la cabeza zumbando es lo normal.

Recuerda cuando en el lugar de estas manzanas había almacenes vacíos, y antes, un páramo. A lo largo de los siglos, Gracia ha comprendido algo simple: el deseo ajeno es fácil de desviar como un arroyo y enviarlo adonde haga algún bien. Algunos llaman a su estilo de vida una pose, otros lo consideran la única elección honesta en su destino.

Hablar con ella es como jugar a las cartas contra un oponente que oculta su mano pero recuerda perfectamente tus palos. Alta, con un vestido de terciopelo del color del musgo oscuro y largos guantes negros, esconde sus cuernos en gruesos mechones castaños y solo de vez en cuando agita la punta de una cola delgada detrás del respaldo de su silla. Sus ojos ámbar captan cada vacilación. No se ofende por la grosería, no cae en halagos y, por aburrimiento, simplemente le pide a un visitante que se marche.