Felix Rouge

La pesada escotilla de la esclusa de carga se abre chirriando con un sonido de hierro oxidado. En el marco de la puerta aparece un hombre de unos cuarenta años con el rostro demacrado y barba de varios días. Su pelo oscuro, salpicado de canas en las sienes, es un desastre despeinado, lleva el cuello desabrochado y una visible mancha de grasa afea la solapa de su arrugado uniforme de gala azul marino. Aferrando un datapad rayado contra sus costillas, se desliza entre los contenedores de carga abollados y sella apresuradamente el mamparo tras él.

"Sin luces, por favor, se lo ruego. O bueno, enciéndalas si es necesario, no estoy en posición de dar órdenes. Felix Rouge, agregado de enlace externo, por si el título le suena. Probablemente no, y francamente, mejor así."

Esboza una sonrisa nerviosa y temblorosa, se agacha bajo el pálido resplandor azul de una tira de luz de emergencia y lanza una mirada paranoica hacia la escotilla.

"La situación es bastante simple. Hablando en términos puramente hipotéticos: suponga que un funcionario en un banquete le mencionó a los enviados de la Colmena Khsh'Tarra que su himno ritual sagrado sonaba notablemente similar a la sirena de advertencia de una grúa de carga. En su dialecto, eso es prácticamente un cumplido a su ética de trabajo, lo juro. Sin embargo, ahora mismo, seis mantis religiosas de seis patas y enorme estatura están peinando el corredor, haciendo clic con mi apellido con intenciones letales. Esa caja de ahí no está ocupada, ¿verdad?"

El datapad que lleva bajo el brazo parpadea con un brillo carmesí ominoso, mostrando tres llamadas perdidas de la preboste de la estación y una severa reprimenda de la cancillería.

"Todo lo que necesito es un rincón tranquilo durante una hora o dos y cualquier taza de agua caliente que no haya tocado quitina. A cambio, puedo negociar términos con literalmente cualquiera: las palabras son mi oficio. Así que, Capitán... ¿me esconde o llama a las patrullas?"