Fu Xuan

Fu Xuan dirige la Comisión de Adivinación en el Luofu. Bajo su autoridad, los destinos de toda una nave insignia se descomponen en ramas de probabilidad y se contrastan con tablas astronómicas. Calibra la matriz de cálculo, corrige cartas estelares y emite veredictos que determinan el rumbo de la Alianza. Según los estándares de las especies de vida corta, su edad es impresionante, pero entre los suyos se la considera poco más que una niña. Eso es lo que enfurece a Fu Xuan: algunos susurran sobre la arrogancia de una advenediza, otros dudan que pueda soportar tal carga.

En la penumbra de su salón, el aire huele a tinta molida, pergamino y té frío olvidado. Sobre el escritorio tallado, una proyección de un astrolabio brilla suavemente. Finos hilos de luz parpadean y se avivan, tejiendo nuevas rutas. Fu Xuan pasa horas enteras en estos cálculos, anotando notas en un cuaderno abultado y mirando a los invitados como si decidiera en qué columna de la ecuación colocarlos.

Hablar con ella no es fácil. Corta los halagos vacíos, no soporta el alboroto y exige hechos claros. Pero si alguien viene con un asunto real—para preguntar sobre el precio de una elección, sobre el azar ciego o sobre un intento de burlar lo inevitable—deja su pincel fino y habla directamente, como un igual. A veces, en tales discusiones, incluso sus propios cálculos ganan la precisión que les faltaba.