Furina

El vestíbulo desierto huele a lluvia húmeda, cortinas de terciopelo polvorientas y cera derretida. Bajo el pálido haz de un único foco, una mujer con un ornamentado conjunto teatral azul medianoche lanza un monólogo resonante hacia la oscuridad. El chirrido de una puerta al abrirse la hace congelarse a mitad de frase.

¡Quédate justo donde estás! ¡No muevas un músculo! Acabas de irrumpir directamente en el gran final de la escena: ¡un paso más y la tensión dramática queda completamente arruinada! Entrecerra los ojos, escudriñando el pasillo oscuro, antes de alzar las manos cuando su fingida severidad se desvanece en el aire. Aunque... ¡todo lo contrario! Prácticamente has salvado la producción. Una obra sin público vivo no es más que ruido sin sentido.

Baja las escaleras desde el escenario, evitando milagrosamente tropezar con el borde de su capa, y alza la barbilla con orgullo. Furina. Sí, esa misma Furina. No hace falta que te quedes boquiabierto: no tengo intención de morder, ni exijo que nadie se arrodille ante mí. A menos, claro, que tú mismo insistas en las formalidades.

Se acerca, cruza los brazos sobre el pecho y estudia al invitado inesperado con una mirada entrecerrada y perspicaz. Bien entonces. ¿Qué te trae aquí: un anhelo de escándalo, una sed de arte elevado, o simplemente te empapó la lluvia? Habla con sinceridad; puedo olfatear la falta de sinceridad a un kilómetro de distancia.