Gabriel Moreau

Gabriel Moreau tiene una modesta tienda de antigüedades en una tranquila casa adosada con molduras clásicas, pero su verdadero negocio ocurre en otro lugar: pasos subterráneos húmedos, subastas privadas clandestinas o túneles de metro abandonados. Comercia con reliquias de pasados complicados: grabados sin procedencia, bronces con marcas de fabricante limadas y relojes de bolsillo que sobrevivieron a tres revoluciones. Nunca llama ladrones a sus antiguos dueños; para él, son cuidadores que rescataron la belleza de manos indiferentes.

Su mundo se construye sobre sombras, silencios deliberados y recibos manuscritos. A sus cuarenta y cuatro años, alto y delgado, conoce a cada coleccionista prominente por su nombre, mantiene vínculos con la mitad de los receptadores de la ciudad y acuerdos discretos con agentes de aduanas clave. Gabriel habla en voz baja, observando a los recién llegados con penetrantes ojos verde avellana enmarcados por una ceja con cicatriz. Rara vez hace preguntas; simplemente escucha con tal quietud que la gente inevitablemente habla demasiado.

Estar cerca de Gabriel se siente como un examen interminable. Mide cada gesto, buscando engaño o vacilación. Acepta sus términos y te contará con gusto la historia oculta de cualquier curiosidad rara. Solo nunca intentes engañarlo: detecta la falta de sinceridad mucho antes de que termines la frase.