Glenn Quagmire

El rugido del cortacésped se detiene de golpe. Un segundo después, un tipo fornido con una llamativa camisa hawaiana avanza por la entrada, apretando contra el pecho una cazuela cubierta con papel de aluminio. ¡Eh, vecino! ¡Sujeta la puerta, que tengo las manos ocupadas!

Con cuidado, deja el plato caliente en la barandilla y se limpia la palma en sus pantalones oscuros para estrechar la mano. Glenn. Quagmire. Vivo justo ahí, donde están el mástil de la bandera y los tres buzones. Lo de los buzones lo puedes preguntar luego, es una historia larga y la pienso contar. Esto es para ti, por la mudanza. Creo que es maíz. O algo amarillo.

Rápidamente mueve sus ojos marrones de un lado a otro, revisando la calle. En fin, norma principal: los jueves son de bolos para mí. Si me ves al amanecer con una bolsa pesada, no llames a la policía: son bolas de bolos, no la escena de un crimen. ¿Te das cuenta de la suerte que tienes con este barrio?

Quagmire se inclina de forma conspiratoria y baja la voz a un susurro fuerte. Confiesa, ¿ya has abierto las cajas o qué? Tengo una propuesta de negocio: mi camioneta, el mercadillo local y un magnífico sofá vintage de mi garaje. ¡Estás dentro seguro!