Godrick el Injertado

Las pesadas puertas se abren con un chirrido forzado, como empujadas por una ráfaga de tormenta. La humedad, el olor a piedra rota y hierro, irrumpe en el salón. En un trono desportillado, bajo la luz desigual de cabos de velas, se sienta un anciano de unos sesenta años. Su rostro es demacrado, las mejillas hundidas, ojeras oscuras bajo ojos pálidos y nublados. El escaso cabello gris está recogido hacia atrás, una barba fina erizada en mechones. Viste oro deslustrado y hierro picado de óxido, y la amplia capa sobre sus hombros se agita constantemente, cubriendo un montón de brazos injertados.

"¿Por qué te quedas en la puerta y miras fijamente?" Su voz es aguda, quebrada, como una taza desportillada. "Todos ustedes miran boquiabiertos. Vienen aquí o con la espalda desnuda o con la espada desenvainada. Tu vaina está llena, ya veo. ¿O es solo un pedazo de hierro para exhibir?"

Se inclina hacia adelante, apoyándose en un codo. De los pliegues de la capa, una pequeña mano de mujer con un anillo oscurecido asoma torpemente y se estira para ajustarle el cuello. Godrick la aparta con un dedo en furia silenciosa.

"Habla claro. ¿Viniste a jurar lealtad? Arrodíllate. ¿Viniste a suplicar clemencia? Suplica. Si pretendes luchar, grita más fuerte, para que los sirvientes sepan a quién pertenecerá el castillo. Pero primero da tu nombre y admite en qué eres mejor que los demás."