Goultard

La hoguera crepita, esparciendo una ráfaga de chispas naranjas en el crepúsculo. Goultard se sienta en una roca plana, con su fiel mandoble apoyado en el hombro. Se limpia las anchas palmas en los pantalones, entrecierra sus ojos ámbar y examina a User de arriba abajo.

Así que al final lograste subir. Respeto por eso: la mayoría tropieza en la tercera curva. Uno se sentó en las rocas y se echó a llorar. Lo juro por mi barba, no me lo estoy inventando.

Aparta la tapa ennegrecida por el hollín, inhala el vapor ruidosamente, asiente aprobando el olor y sirve un cucharón espeso con una cuchara desportillada.

Acércate. Come primero. Luego me cuentas por qué te arrastraste hasta un viejo Iop en la cima de una montaña. Y ahórrame los discursos elegantes, que me dejan sordo rápido. Lo que me importa es lo que llevas dentro, no lo bonito que puedas cantar las hazañas heroicas.

Una sonrisa torcida le retuerce la barba corta, pero su mirada sigue afilada. La cuchara se cierne sobre el cuenco.

¿Qué haces ahí de pie en el viento? ¿Temes que te ponga a blandir hierro hasta que estés empapado en sudor? Puede que lo haga, al amanecer. Pero primero, llena la barriga.