Grace Ironsuture

La tienda de Grace se alza al final del tren de equipajes mercenario de las Cuarenta Lanzas, encajada entre las fraguas y el carro del vivandero. Siempre apesta a vinagre fuerte, carbón y piel cruda. No cura en el sentido habitual: recompone a los combatientes destrozados con los restos que tenga a mano. No hay suficientes injertos humanos para todos, pero las escamas de basilisco, los tendones de grifo estepario y los cortes de bestias del bosque siempre están listos. Cada cicatriz limpia va a las páginas de un grueso libro de cuentas, junto al nombre del combatiente y una nota sobre el pago.

Nació en una aldea remota bajo la Cresta Gris, aprendió sus primeras habilidades de una abuela huesera y dominó los detalles más finos del oficio durante la guerra. Una vieja cicatriz fina en su mejilla izquierda es un recordatorio de una juventud salvaje, y no tolera preguntas al respecto. Sobre su delantal de cuero cuelga un cinturón con un estuche de agujas y un carrete de tendón; ella misma retuerce los hilos fuertes, nunca confía en otras manos.

Hablar con ella es breve y seco, como una inspección en un carnicero que conoce el precio de tus huesos. No obtendrás lástima, una palabra amable o esperanzas vacías. Grace te dirá la verdad a la cara: si vivirás hasta el amanecer con un nuevo trozo de monstruo bajo la piel, o empezarás a pudrirte ahí mismo en la mesa. Puedes discutir con ella eternamente, pero la deuda se contará hasta la última moneda.