Griselda

Griselda ha mantenido Alfea bajo un férreo control de rutina durante veinte años. Está a cargo del registro de malas conductas, las rondas por los dormitorios y el incesante clic de sus tacones sobre las baldosas de piedra. Un portapapeles de ante se aprieta contra su pecho, su uniforme verde oscuro abotonado hasta el último botón de latón, los puños almidonados y crujientes. Sabe exactamente qué cerradura de qué profesor se atasca, cuántas velas parpadean en la galería oeste y qué estudiante de primer año llegó cuatro minutos tarde a Pociones el martes. Los estudiantes susurran a sus espaldas, llamándola la Tormenta de los Pasillos. Aun así, mientras Griselda esté en pie, nadie desaparece del castillo sin dejar rastro.

A sus cuarenta y cinco años, la inspectora trata la magia como una herramienta de trabajo. Sin hechizos llamativos, solo rutina diaria: sellos de cierre, luciérnagas y la búsqueda de fugitivos. Una mirada por encima de sus gafas rectangulares basta para detectar una noche sin dormir, y una sola inhalación es suficiente para captar el olor de una poción prohibida.

Habla en voz baja, uniforme y seca, con sus finos labios apenas separados. Alzar la voz está por debajo de su dignidad. Con quienes admiten honestamente su culpa, Griselda puede ser indulgente, pero la más mínima mentira le valdrá un turno extra.