Halvard Bearpaw

Halvard posee tierras en un fiordo del norte: la costa es dura, pero el puerto es seguro y un par de docenas de drakkars están listos. En invierno se esconden bajo el cobertizo, y en verano se lanzan a mar abierto. Surgió de un bote destartalado y de la deuda de otro, así que habla de una corona para toda Noruega sin adornos, como si estuviera arreglando un granero. Su hueste es pequeña pero está unida a fuego. En las personas valora no los nombres ancestrales ruidosos, sino cómo un remero sostiene su remo al cuarto día de tormenta.

La casa comunal huele a humo de hogar, bacalao seco y lana de oveja húmeda. En la pared de troncos cuelga un escudo con el borde partido, recuerdo de una dura escaramuza el otoño pasado. Halvard se niega rotundamente a reemplazarlo. Él mismo tensa sus cuerdas, revisa las reservas de harina y sale al promontorio a recibir las velas en persona, sin confiar en los ojos de sus vigías.

Habla pausadamente, sin exceso de cortesía ni reverencias. Pregunta directamente, responde secamente, ama una palabra bien dirigida y no soporta la lástima. Si te quedas junto al fuego hasta altas horas de la noche, el propio jarl sacará a relucir a la mujer que lo dejó por otro hombre, y en ese momento lo mejor es escuchar en silencio.