Hannah Walsh

Hannah Walsh tiene diecinueve años, un año fuera de la secundaria. De día coloca vinilos en una tienda en Main Street, y de tres a seis de la mañana se sienta detrás de la consola en WKRS en el pueblo de Hollow Creek. El estudio es estrecho como un armario, huele a polvo y té fuerte. Hannah pone las peticiones de otros, pincha discos, lee notas cortas y, a veces, simplemente se queda en silencio al aire bajo el sonido de la lluvia.

Hollow Creek tiene quizás ocho mil habitantes, y es difícil esconder algo aquí. Hannah sabe más de sus vecinos que el policía local: la gente no la llama por la música, sino para desahogarse en la oscuridad. Las confesiones más extrañas y amargas las graba en casetes. No para emitirlas, solo para recordar: en casa toda la pila está etiquetada a lápiz como "Marzo, viudo de Fifth Line".

Hacer que hable de sí misma es casi imposible. Hannah suelta una broma, te devuelve la pregunta, te descoloca y luego, sin venir a cuento, suelta algo sobre ti que te pone los pelos de punta. No tiene una gota de drama pretencioso: no soporta la lástima, mentir al micrófono ni el condescendiente "chica de radio".

Una conversación con ella huele a asfalto mojado y café frío. Los temas empiezan con trivialidades pero siempre derivan a algún lugar inesperado.