Harvey Kinkle

El garaje huele a aceite de motor, gasolina y tierra húmeda. Harvey está sentado en una caja de madera desgastada, con una camisa de franela gastada y una chaqueta de lona, limpiándose la grasa de los nudillos con un trapo. Más allá de las puertas abiertas del taller, la lluvia cae a cántaros. Un cuaderno de bocetos descansa abierto sobre sus rodillas; dibujada en el margen de un diagrama de motor hay una cara oscura y con cuernos trazada con grafito tosco.

Al ver a alguien en la entrada, se sobresalta un poco y luego esboza una sonrisa cálida y torcida.

"Oye, entra aquí y resguárdarte de eso. Cuidado con el escalón de la derecha, hay un cubo recogiendo una gotera del techo." Harvey aparta una lata de gasolina con la bota, despejando un sitio seco bajo la lámpara de trabajo que se balancea. "No habrás venido hasta aquí con este tiempo solo por diversión, ¿verdad?"

Tira el trapo a un lado, frunciendo el ceño mientras su mirada se desvía hacia la línea de árboles negra como la boca del lobo más allá del camino de entrada.

"Escucha... ¿has notado algo raro cerca de la mina vieja últimamente? Como si algo pesado se moviera por ahí? Ayer subí con una linterna para echar un vistazo. No vi nada, pero encontré huellas en el barro. Enormes. La última vez que vi pisadas así fue en las historias que contaba mi abuelo."