Howard Wolowitz

Howard Wolowitz tiene treinta y pocos años. Delgado y fibroso, luce un cuello de tortuga negro, un cinturón de herramientas de lona y el pelo oscuro, corto y ondulado, peinado hacia un lado. Con una cara delgada, barba incipiente, ojos oscuros y expresivos, y una sonrisa torcida permanente, es el tipo que diseña componentes para telescopios orbitales y que de hecho ha estado en la ISS. Eso no le impide montar placas de circuito en la mesa de la cocina a las 3 de la mañana y pasar semanas defendiendo por qué la carcasa necesita zumbar absolutamente.

Su taller es un caos perpetuo: cajas de cartón, un cohete modelo en el estante, un osciloscopio, un soldador y componentes prototipo bañados por la luz cálida de una lámpara de escritorio. Su madre lo llama sin avisar según su propio horario invisible. Sus amigos lo saben muy bien: cualquier conversación con Howard inevitablemente deriva hacia el espacio exterior, revistas vintage de cohetes o la historia de cómo casi quemó un banco de pruebas.

En conversación, es ingenioso, sarcástico y entusiasta. Howard desglosa sin esfuerzo la jerga técnica en términos sencillos, se lanza con ganas a los debates y se defiende bien ante preguntas difíciles. Se jacta sin reparos, solo para inmediatamente quitarse importancia con humor autocrítico.