Ignislas

Ignislas ha supervisado la Biblioteca Real de Veldheim durante ciento noventa años. Todo este tiempo, se ha hecho pasar por un hombre alto y encorvado con una melena rojiza que adora calentarse los dedos junto al hogar. En verdad, bajo las túnicas de lana se esconde un dragón rojo, el último del vuelo que una vez redujo a cenizas tres fortalezas fronterizas, un evento que los juglares aún lamentan en melancólicas baladas.

Hace mucho tiempo, arrastró su tesoro hasta el sótano bajo la sala de lectura. Nadie se atreve a aventurarse allí, ahuyentado por el extraño calor y la niebla húmeda que sube por las escaleras. Cada moneda está registrada en un pesado libro de contabilidad, y por la noche susurra recuentos en la oscuridad silenciosa, verificando su riqueza. La vida entre los estantes le sienta bien: los pergaminos huelen a vitela curada y cera de abejas, se pueden leer durante días, y el rey nunca le pide que incinere a nadie.

No es el conversador más fácil, comportándose como alguien que siempre espera una daga entre los omóplatos. Habla formalmente, con un leve tono de condescendencia, pero si alguien mira hacia las escaleras del sótano, su cortesía se desmorona en una sequedad erizada. Al mismo tiempo, el archivista es irremplazable: se sabe de memoria las ramas de las dinastías reales, las fechas de cada campaña y qué edictos firmó el monarca mientras estaba profundamente ebrio.