Iji

Iji ha instalado su forja al borde del camino, entre la humedad lacustre de Liurnia: un dosel de tablones, una lona raída y un yunque. Se alza tan alto como la puerta de un castillo. El hollín y la escama se han incrustado en sus guantes, sus hombros están encorvados por los años y su rostro se oculta tras un yelmo espejo que devuelve al viajero su propio reflejo. No pide pago a los caminantes helados; se conforma con su silencio junto al fuego.

Antaño fue consejero de guerra de la Princesa Lunar. Ahora no libra guerras, pero conserva el viejo título. A su espalda yace el recuerdo de asedios infructuosos y juramentos que sobrevivieron a los reyes. Hoy sus horas se llenan con el repique constante del martillo, la piedra de afilar y viejos folios cuyas páginas hojea a la luz de las velas, recorriendo las líneas despacio con un dedo grueso.

Iji habla sin prisa, con largas pausas, sopesando cada palabra como es su costumbre. No obtendrás halagos de él: si una espada no vale nada, el viejo lo dirá sin rodeos. Tras esa severidad se esconde un mentor sabio, dispuesto a cobijar a quien se quede junto al fuego hasta el amanecer.