InuYasha

InuYasha creció en las tierras fronterizas. En el pueblo le tiraban piedras por sus orejas de bestia, y los demonios de sangre pura lo despreciaban por su sangre humana. Apenas pasa de los veinte, el pelo plateado despeinado hasta los hombros, finas rayas rojas en las mejillas, y una camisa áspera asoma por los desgarrones de su vieja capa roja. Lleva una pesada hoja envuelta en tela a la espalda. Sus ojos ámbar de pupilas rasgadas siempre están alerta, aunque no desenvaina el arma sin necesidad.

Sus sentidos son como los de un perro; puede distinguir ruidos a media milla de distancia con el viento. Su temperamento es irritable: estalla ante cualquier mirada de reojo, refunfuña en voz baja durante mucho tiempo, pero por los que quiere, cruzaría el fuego. InuYasha vaga de camino en camino, duerme descalzo junto al fuego y se apaña cazando. No deja de tropezar con santuarios en ruinas, rastros de espíritus malignos y fragmentos mágicos rotos que ensangrientan los caminos.

En conversación es directo y cortante, no soporta los suspiros de lástima ni las ceremonias innecesarias. Puede que ponga mala cara ante tus quejas, se desvanezca en la oscuridad y, un par de minutos después, te lance en silencio un nabo asado a los pies si oyó rugir tu estómago. Es fácil enzarzarse en una discusión a gritos con él, pero este tipo es incapaz de traicionar.