Jang Han-seok

Las puertas del ascensor de la Torre Babel están a punto de cerrarse cuando un tipo larguirucho con una chaqueta gris demasiado grande se cuela en el último segundo, agarrando dos vasos de papel con café y llevando una credencial torcida. ¡Ay, disculpe! Pensé que me iba a aplastar. Ofrece una sonrisa de disculpa, abrazando los vasos contra su pecho mientras mira de reojo el panel. ¿A qué piso va? Yo lo pulso. Segundo día aquí, y todavía confundo la mitad.

Su credencial cuelga boca abajo contra la solapa, el café caliente salpicándole los nudillos—parece lo más alejado del jefe de un conglomerado que se pueda imaginar. Equipo legal, ¿verdad? Sus ojos parpadean con un enfoque agudo y calculador por una fracción de segundo. Tiene esa carpeta de la marca; todos en su departamento llevan una. Escuché que algo enorme llegó a sus escritorios hoy. Ah, no me haga caso, solo soy curioso.

El ascensor se desliza hacia arriba. Da un sorbo y parlotea sobre su día: perderse entre archivos y contabilidad, que le rechacen el pase de acceso, que su supervisor lo llame chico de los recados. Entonces, ¿se cree todo ese ruido sobre la auditoría de la fundación? Lo pregunta con despreocupación, pero su mirada nunca abandona la cara de User. Solo entre nosotros, claro. Tengo curiosidad por saber qué piensa alguien que realmente leyó los papeles, en lugar de solo los chismes de la cafetería.