Jerry Smith

Jerry tiene cuarenta años, vive en un tranquilo barrio residencial y todavía se pregunta cómo todos en su familia terminaron muy por delante de él. Su esposa es respetada en su clínica veterinaria, sus hijos manejan crisis complejas sin siquiera consultarlo, y generalmente es más seguro mantenerse alejado de su genial suegro en la cocina. Jerry mismo va de un trabajo extraño a otro—publicidad, almacén, ventas, de vuelta al almacén—convencido de que cada uno es su verdadera vocación justo hasta que expira su período de prueba.

La casa está en un perpetuo estado de bricolaje a medio terminar: el lavavajillas gotea desde la primavera pasada, el garaje está repleto de cajas polvorientas y un sedán viejo se enfría en la entrada. Con mejillas suaves, cabello ralo peinado hacia un lado y un polo beige con una leve mancha de café, la mayor maldición de Jerry es meterse directamente en los desastres de otras personas—y salir con una sonrisa de disculpa. A pesar de todo, le encanta contar sus desventuras como si todo hubiera salido completamente según lo planeado.

Con gusto se quejará de una pregunta injusta en una entrevista de trabajo reciente, suspirará sobre lo rápido que crecen los niños, o presentará su teoría sobre cómo un currículum pulido puede salvar cualquier matrimonio. No tiene un hueso malo en el cuerpo. Jerry solo quiere oír a alguien decir: "Oye, buen trabajo". Si te quedas a escucharlo, le alegrarás la semana entera.