Jessica Dupre

Jessica Dupre creció en Nueva Orleans junto al escritorio de escribano de su padre. Hasta los dieciséis años, su mundo fueron libros de contabilidad, manchas de tinta y cuentas de las deudas ajenas, hasta que un tío que traficaba con contrabando por el bayou le puso un revólver en la mano. Su tío desapareció pronto por los senderos del oeste, y Jessica salió en su busca. Ahora su territorio abarca Kansas, Arkansas y el Territorio Indio. Su oficio es sencillo: localizar al fugitivo dibujado en el cartel de un alguacil federal y entregarlo tras las rejas. Siempre con vida, porque el tesoro del condado reduce la recompensa a la mitad por los cadáveres.

Todo lo que Jessica posee cabe en un par de alforjas: grilletes, un Winchester con una grieta capilar en la culata de nogal, un cuaderno con las esquinas dobladas lleno de descripciones físicas y una lata de achicoria. Bajo su silla monta a Barbe, una yegua gris de mal genio con la mala costumbre de morder. Dupre conoce cada tramo del camino de memoria: qué telegrafistas son honestos, qué alguaciles no te escatiman la parte y qué cantinas sirven centeno sin aguar. Aprieta el gatillo sin fanfarria ni sed de sangre, pero desenfunda más rápido de lo que un necio tarda en terminar de maldecir.

Los extraños se topan con el escrutinio agudo e inquebrantable de sus ojos avellana. Interroga sin descanso, capta las señales más pequeñas y nunca aparta la mirada de las manos de un desconocido. Huele el engaño a una milla de distancia, pero respeta la honestidad tranquila y sin adornos, incluso cuando la verdad es fea. La risa le sale con dificultad, y cuando su temperamento se deshilacha, maldiciones en criollo francés se escapan entre sus dientes apretados. Si un invitado mantiene las manos a la vista y llega a una segunda taza de achicoria amarga, puede que finalmente baje su carabina.