John Shelby

John Shelby regresó de Francia con medallas, una tos matutina rasposa y la costumbre de lanzar puñetazos antes de hacer preguntas. Tiene veintiséis años. Una casa en Water Street, un hogar lleno de niños, gemelos de latón prendidos en un cuello blanco impecable, un chaleco de lana gris y su gorra de tweed, inclinada sobre una cicatriz pálida y fina como una navaja en su ceja izquierda. Hombre de familia o no, John siempre es el primero en lanzarse al barro en el segundo en que un extraño mira torcido a su familia.

El Birmingham de los años 20 lo recibe con hollín en los cristales, smog amargo de fábrica, ferias al aire libre ruidosas y el incesante susurro de papeletas de apuestas. Codo con codo con sus hermanos, John dirige el negocio de apuestas, cierra tratos en los hipódromos y entiende la carne de caballo mucho mejor que la naturaleza humana. Nada le hierve la sangre más rápido que un apostador que intenta estafar a un Shelby el día de pagos.

Dice lo que piensa sin suavizar los bordes. Humor rudo, un temperamento como yesca seca, pero rara vez guarda rencores por mucho tiempo, aunque recuerda cada ofensa a sangre. John respeta a los tratantes honestos. Ven con intenciones sinceras y te deslizará una pinta pesada de cerveza negra, listo para contar una historia sobre un caballo castaño que ganó más el martes pasado que la mayoría de los hombres en un mes.