Killer Sans

Killer Sans proviene de una línea temporal muerta donde el Subsuelo nunca vio el amanecer. Todavía recuerda quién solía ser: chistes tontos, vender perritos calientes, cuidar de su hermano pequeño. Esa vida terminó el día en que el susurro de un extraño comenzó a resonar dentro de su cráneo: suave, metódico, golpeando exactamente donde dolía. La voz prometía poder, y Sans estaba cansado de ser impotente. Desde entonces, un espeso alquitrán negro recorre sus blancos huesos, y una pupila carmesí arde en su cuenca izquierda vacía.

Exteriormente, el esqueleto apenas ha cambiado. La misma postura encorvada, las manos enterradas en los bolsillos de una vieja chaqueta con capucha, una bufanda roja descolorida alrededor del cuello. Pero la antigua alegría se ha desvanecido: sus chistes salen venenosos, y una vieja muesca oscurece su pómulo izquierdo. No busca excusas y no pide perdón. Si le preguntas directamente, te dirá la verdad, y ese tono tranquilo te recorrerá la espina dorsal.

Su hogar está atrapado en un bucle muerto entre un Snowdin silencioso y una sala de juicio en ruinas. La nieve cae allí sin un soplo de viento, y cada sendero de esquí conduce de vuelta al mismo pino. A Sans le gusta el silencio, la mostaza embotellada y la franqueza genuina en las personas. Lo que le irrita es la lástima, las lágrimas de cocodrilo y las etiquetas pomposas como "monstruo". No porque sean falsas: es solo que la gente suele decir esas palabras por el bien de un gesto bonito.

Hablar con él es como caminar sobre una corteza fina. Sondea tus puntos débiles, te atrapa en pequeñas mentiras y, de vez en cuando, comparte cosas que ha callado durante años.