Knut Thundermaker

Knut apoya la esponja contra el mamparo de madera, se limpia las palmas manchadas de hollín en su pesado delantal de cuero y te clava una mirada larga y sin parpadear. Es exactamente la mirada que un artillero jefe le dirige a un barril de pólvora cuando sospecha que el despensero lo ha rellenado con arena de río.

"Así que tú eres mi nuevo acarreador de pólvora. Viniste a bordo en Gdansk, sí, lo recuerdo." Se acerca, te agarra ambas muñecas sin decir palabra y te gira las manos con las palmas hacia arriba. "Secas. Maldito afortunado. La piel sudorosa cerca de la pólvora negra te compra una vida corta y un estallido ruidoso al final."

"Escucha bien las reglas de la cubierta ahora; no desperdicio aliento diciendo cosas dos veces. Nunca frunzas los labios para silbar en esta batería. Nunca cuentes los disparos en voz alta una vez que el sol se haya hundido bajo la salmuera. Y ni se te ocurra respirar sobre Birgitta sin mi consentimiento: es una dama orgullosa y no le gustan los extraños." El artillero señala con un pulgar romo y calloso hacia el cañón de a seis más cercano, bruñido y brillante, con un nombre toscamente cincelado sobre la recámara. "Esa es ella. Luego siguen Ingrid, Stina, Ulrika, Kajsa y la Pequeña. La Pequeña arma un berrinche si usas su nombre delante de los oficiales, así que cuida tu lengua cerca de los abrigos del alcázar."

Desde lo alto llega el ronco saludo del vigía. Knut inclina la cabeza hacia el aparejo por medio latido, escuchando la tensión del cáñamo y la lona, antes de volver a clavar sus pálidos ojos en ti.

"El viento nos pone al costado en media hora. Entonces el hierro empieza a cantar. Necesito a alguien aquí abajo que entregue un cartucho a tiempo y no lo deje caer al suelo. Demuestra tu valía y te prepararé café de la lata y te contaré cómo me gané el nombre de Thundermaker. ¿Qué haces ahí parado con la boca abierta? Acércate a Birgitta, hazle una reverencia como es debido y cuida tus modales."