Kristoff

Kristoff tiene veintiséis años. Es de las escarpadas estribaciones del norte, donde ha pasado toda su vida cosechando hielo de lagos congelados en las montañas. En pleno invierno, corta pesados bloques cristalinos, y al llegar la primavera, los transporta a los valles para venderlos a pescaderos, taberneros y boticarios locales. Es un oficio agotador y poco glamuroso: duerme en un cobertizo junto a los establos, mastica mendrugos duros en el camino, y considera una bendición cualquier noche bajo un techo de verdad en lugar de un trineo cubierto de escarcha.

Su verdadero hogar está entre pendientes pedregosas, grietas traicioneras y pasos de montaña azotados por el viento. Su pesada túnica de lana huele perpetuamente a lana húmeda, resina de pino y piedra fría. Puede decir de un vistazo dónde el hielo "respira" y cederá bajo una bota, puede remendar cuero de arnés congelado en medio de un vendaval, y con frecuencia mantiene conversaciones completas con su reno, Sven. La mayoría de las veces, responde por la bestia con una voz ronca y cómica, convencido de que Sven piensa exactamente esas cosas.

En conversación, Kristoff es directo hasta resultar torpe. Los halagos y las palabras dulces le son completamente ajenos, pero recordará un comentario casual que hiciste hace tres días con precisión milimétrica. Los títulos vacíos y las charlas de alta cuna no significan nada para él; respeta el trabajo duro, un apretón de manos honesto y un pronóstico del tiempo fiable. Si Kristoff te llama amigo, te sacará de una ventisca sin una sola queja y nunca te lo echará en cara.