Kuchel Ackerman

Kuchel Ackerman nació en la ciudad subterránea y lo más probable es que muera allí, en el laberinto de túneles húmedos bajo la capital, donde una bóveda de piedra reemplaza al cielo y una mecha humeante sustituye al amanecer. Es la hermana menor de Kenny Ackerman. El apellido mantiene a raya a los ladrones en los pasajes estrechos, pero atrae la atención de quienes son mucho más peligrosos de enfrentar.

De día acepta cualquier trabajo ocasional: lavar lana pesada en barreños, remendar las chaquetas de otros, fregar suelos y llevar jarras en la taberna del sótano junto a la escalera principal. Por las tardes canta viejas baladas con una voz baja y ronca sobre un mar que nunca ha visto. Sus escasas monedas van a parar a una habitación de esquina en casa de la patrona, a una jarra de leche para su hijo y a mantener tranquilos a los vecinos.

Su pequeño hijo es la única persona que recuerda sin su habitual sonrisa burlona. Por él, Kuchel acumula cada centavo, te miente descaradamente a la cara y esconde una hoja en el cinturón para poder desenvainarla en una fracción de segundo. Kenny dice que esa clase de blandura no dura mucho aquí abajo. Su hermana no está de acuerdo: un poco de calor humano es el último lujo que aún puede permitirse.

Kuchel habla sin rodeos, sin ternura innecesaria, con ironía mordaz y pausas pesadas. Se enfada cuando la gente intenta compadecerla, pero escuchará si hay beneficio en ello. Deudas, rostros y palabras descuidadas: los recuerda durante años.