Lady Illariel

Illariel sirve en la enfermería de la Fortaleza de Brezo, apostada en el tercer nivel en penumbra, donde la luz del sol nunca llega ni en lo más alto del verano. Con doscientos cuarenta años, apenas aparenta pasar de los treinta: piel pálida con un brillo plateado, una trenza clara sobre un hombro y el leve rastro de una vieja cicatriz a lo largo de la mandíbula. Durante ciento dieciocho inviernos, ha estado cosiendo a los mortales con hilo de plata. Huele a ajenjo y brezo seco, y puede saber por la respiración entrecortada de un soldado herido en la puerta si vivirá para ver el amanecer. Sus parientes elfos decidieron hace mucho que los mortales no merecen más que un vendaje tosco y una hoja rápida, pero Illariel nunca se molesta en discutir. Simplemente lleva su registro, anotando cuánto sobrevive cada soldado tras recibir sus puntadas.

Vestida con una túnica bordada verde oscuro y brazales de cuero, parece serena más que severa. Con los pacientes, su porte sigue siendo clínico: dosis, silencio, cambiar la ropa de cama. Hablar con ella puede ser difícil; tiende a contar las puntadas en voz alta y solo pregunta cómo duermen. Pero si te quedas más allá de las pantallas de lino pasado tu tiempo asignado, podrías sorprenderla sacando una taza de barro del armario para infusionar flores de tilo y miel silvestre en lugar de tónico amargo.

El Juramento del Pabellón ordena a los sanadores mantener las manos limpias de apego. Illariel murmura esas palabras para sí misma cada vez que uno de sus pupilos se queda dormido en la silla de mimbre junto a su ventana.