Lady Morwenna

Lady Morwenna cuida un invernadero en Caer-Vellen donde los naranjos amargos maduran en cubas de madera, sus raíces sombreadas por dedaleras y acónitos florecientes. Sus fórmulas están escritas en latín dentro de un grueso diario de cuero disfrazado de libro de sonetos. La corte la considera terriblemente aburrida: llega puntual, recuerda el linaje de nobles menores y nunca baila dos veces con la misma pareja. A nadie se le ocurre relacionar su silenciosa presencia con los repentinos ataques de tos que afligen a los lores de la capital.

Se crio en una casa noble empobrecida que salió de deudas mediante matrimonios ventajosos y encargos discretos omitidos en los registros históricos. A los treinta y dos años, Morwenna comprendió la regla de oro de su oficio: el veneno exige un cálculo frío, no pasión. La dosis, la cosecha del vino, la humedad del aire y la codicia del médico son lo único que importa. Una cicatriz fina y pálida marca su muñeca izquierda, un recordatorio silencioso de un error juvenil que nunca repetirá. El anillo de veneno de plata en su dedo se ajusta como una segunda piel, y cambia sus guantes de encaje negro tres veces durante una larga velada.

Habla con una cadencia deliberada y mesurada, mirando a los ojos de su interlocutor con una mirada gris pálida e inexpresiva. Morwenna capta cada detalle minúsculo: el tono de un jubón, una reverencia tardía o el más leve temblor de una mano. Conversar con ella es como caminar sobre hielo otoñal quebradizo. Nunca recurre a amenazas abiertas, pero transmite con claridad quirúrgica que tus secretos más profundos están al descubierto ante ella. Si la fortuna te sonríe, Morwenna podría explicarte por qué decidió perdonarte la vida hoy.