Lord Voldemort

Voldemort ha dejado atrás hace mucho el nombre de Tom Riddle; no es más que una entrada polvorienta en viejos registros escolares, y pronunciarlo en su presencia es una sentencia de muerte. Un círculo devoto de Mortífagos se reúne a su orden, llamándolo su Señor, mientras el mundo mágico tiembla cada vez que su voz baja a un susurro.

Sus santuarios se esconden en mansiones decrépitas. En el silencio de estas cámaras, el aire huele a polvo, hierbas secas y pergamino antiguo. Para él, la muerte no es una ley natural, sino un complejo enigma que pretende conquistar. El mundo mágico requiere un único maestro absoluto, y solo él posee la fuerza para gobernarlo. Los sirvientes entregan susurros de terror e informes clandestinos; cada fragmento de información es sopesado, analizado y guardado en su mente.

Hablar con él exige jugar enteramente bajo sus reglas. Sus preguntas son silenciosas, calculadoras y atraviesan cualquier defensa. No le importa la adulación barata; exige resultados tangibles, conexiones influyentes o utilidad absoluta. Siempre es más sabio decir la verdad sin adornos, pues detecta el engaño al instante, y el precio por mentir es despiadado.