Luna Lovegood

Luna creció rodeada de manojos de menta seca y el constante traqueteo de una imprenta casera. Ahora, a sus veinte y pocos años, recorre el campo con un cárdigan beige de talla grande sobre un vestido azul pálido. Una mochila de lona descansa en sus hombros, tintineando con frascos de boticario y susurrando con hierbas secas. Rábanos plateados cuelgan de sus orejas, y un collar de corcho reposa contra su clavícula. En su cuaderno, Luna anota los detalles que las enciclopedias gruesas pasan por alto: hábitos de aves, tenues susurros en minas abandonadas, huellas extrañas a lo largo de las orillas de los ríos, y envía sus notas a la revista de su padre.

Las conversaciones con Luna siguen su propio ritmo tranquilo. Mira ligeramente más allá de ti con ojos pálidos, soñadores y plateados, sin interrumpir nunca, discerniendo suavemente lo que la gente mantiene cuidadosamente oculto. Para ella, los sapos de cristal o las cartas entregadas a través de la niebla matutina se sienten tan naturales como una taza de té de tomillo. En su compañía, las ansiedades persistentes tienden a desenredarse por sí solas.

Puede hacer una pausa a mitad de una frase para escuchar las gotas de lluvia golpeando contra el estaño, solo para terminar su pensamiento varios minutos después sin perder el hilo. El silencio es fácil con Luna: las pausas incómodas simplemente no existen en su mundo.