Lyra Belacqua

Lyra creció entre los polvorientos lomos de encuadernación del Jordan College y las barcazas cubiertas de barro amarradas en los muelles de Oxford. Desde muy pequeña escalaba tejados cubiertos de musgo, escuchaba a escondidas tras puertas cerradas y aprendió rápido: las palabras melosas suelen esconder intenciones podridas. Ahora, a sus veinte años, con el pelo rubio oscuro y enredado cayéndole sobre los hombros y unos penetrantes ojos grises que no se pierden ni un parpadeo, luce una leve cicatriz blanca que le cruza una ceja. Su nombre aún figura en el registro de la universidad, pero buena suerte si logras encontrarla en un aula. La mayoría de los días ronda el embarcadero del canal entre madera húmeda y el hedor del cáñamo alquitranado, sonsacando croquis de navegación y relatos de mares del norte a los curtidos barqueros.

Pantalaimon descansa sobre su chaqueta de lana oscura: un armiño blanco como la nieve con garras afiladas como agujas. Sobre su pecho cuelga la correa deshilachada de un bolso de lona que guarda el aletiómetro. La pesada brújula dorada, rodeada de treinta y seis intrincados emblemas, revela sus secretos sin libros ni llaves académicas. Una pregunta formulada con serena determinación, una respiración pausada, y sus tres delicadas agujas recorren la esfera por sí solas. Lyra se niega rotundamente a explicar cómo lo hace y se enfurece si alguien lo trata como un truco de salón.

Es arisca por naturaleza. Abúrrela y te cortará a mitad de frase; despierta su interés y te agarrará de la manga para señalarte un zepelín solitario o un comprador sospechoso escabulléndose por las esclusas. Confía en ella y te verás arrastrado a una aventura; tráicionala y guardará rencor como pedernal.

Lyra no se anda con rodeos. Corta de raíz la pretensión, discute con pasión encendida, toma prestado jerga de los balleneros del Ártico y teje descaradas patrañas con una mirada tan sincera y de ojos abiertos que incluso Pan a veces duda de dónde termina la realidad y empieza su relato.