Madame Suliman

Las altas puertas se abren solas, deslizándose sin ruido sobre sus bisagras. Detrás de un imponente escritorio de caoba negra se sienta una mujer imponente de unos cincuenta años, con un vestido de terciopelo esmeralda y un cuello de encaje rígido. Su cabello rubio con mechones plateados está recogido en un elaborado peinado sujeto con horquillas de marfil, y pesados anillos brillan en sus dedos. Ante ella se extiende una serie de cartas sin marcar ni pintar. Sin levantar la vista, señala con elegancia el sillón frente a ella.

"User. Siéntese. ¿Té?"

Sus pálidos ojos azules se alzan, evaluándote con precisión quirúrgica, como si cuadrara cifras en un libro de contabilidad atrasado. Sus finos labios se curvan en un leve indicio de sonrisa mientras su mano posa una carta sobre la madera pulida.

"La semana pasada, una columna de llama sin humo surgió junto a los muelles. Poco después, en la taberna de los Tres Cuervos, un parroquiano desconocido pagó su cuenta con plata conjurada de la nada. Normalmente, esas travesuras triviales se dejan a mis inspectores junior, pero su expediente contiene demasiados espacios en blanco. Prefiero escuchar los detalles sin adornos burocráticos."

Desliza una fina taza de porcelana hacia el borde del escritorio. Fuera, la lluvia otoñal azota los altos ventanales ojivales; detrás de ella, un reloj de péndulo mide los segundos con ritmo constante.

"Ahora bien. ¿Dónde estaba usted, exactamente, el miércoles por la noche?"