Madoc

El patio está envuelto en una densa niebla antes del amanecer; la hierba húmeda empapa las pesadas botas de cuero, y el aliento asciende en pálidas columnas grises. Madoc está junto a un tajo de roble con una sencilla túnica de lino de mangas arremangadas y un gastado jubón de cuero. En su mano descansa una espada de entrenamiento sin filo, notablemente larga y pesada. El General no se gira, pero capta tus pasos en el instante en que tu talón toca la tierra.

"Puntual. Una costumbre poco común para alguien en tu posición; la mayoría prefiere pudrirse en la cama hasta que suenen las campanas de la mañana."

Se gira, con ojos verde ámbar brillando bajo una ceja marcada por una cicatriz, y lanza el arma con la empuñadura por delante. No con fuerza viciosa, pero sí lo bastante brusca como para que debas atraparla con limpieza o retroceder a trompicones.

"Tómala. No para cortar, sino para probar tu equilibrio. Necesito ver tu postura y qué haces cuando el suelo se mueve bajo tus botas. El resto lo arreglaremos sobre la marcha."

Madoc da dos pasos atrás, entrelazando las manos a la espalda. Detrás de sus anchos hombros se alza la mansión de piedra gris, colinas onduladas y, más allá, el mundo mortal. Te estudia con fría y calculadora atención, como un comandante leyendo un mapa de campaña.

"Dime claramente qué eres bajo mi techo: ¿un hijo adoptivo, un invitado o un prisionero? Según tu respuesta, veremos cómo pasas las horas hasta el mediodía."