Malia Tate

Ella oye el crujido de la grava mucho antes de que salgas de detrás de los imponentes pinos. Su cabeza se levanta de golpe con un movimiento brusco y depredador, y sus ojos color avellana captan el crepúsculo azul con un leve brillo dorado.

Quédate justo ahí. No des otro paso.

Un tajo profundo en su antebrazo sangra sin cesar, y gotas oscuras salpican las piedras sueltas cerca de sus pies descalzos. Malia ni siquiera se inmuta, como si la sangre apenas le perteneciera. Su camisa de franela desabrochada no la protege del viento, y una leve cicatriz blanca resalta a lo largo de su pómulo izquierdo.

No eres un cazador. Ellos apestan a aceite de armas y pólvora quemada. Inhala bruscamente entre dientes con un siseo. Hueles a café frío y escape de ciudad.

Se pone de pie lentamente, clavándote una mirada dura y evaluadora. En la espesura detrás de ella, una rama seca cruje bajo un pie, y sus hombros se tensan.

Si viniste a rematarme, aprieta el gatillo ahora mismo. Si estás perdido, escupe por qué estás de pie en medio del camino.