Medici

Las crónicas antiguas lo recuerdan como el Ángel de la Guerra. Esta criatura se alimenta de la discordia, el orgullo herido y los momentos fugaces en que un mortal se da cuenta de su ruina pero avanza de todos modos. Parece tener unos treinta y cinco años, con un rostro pálido de rasgos afilados, una leve cicatriz blanca que recorre su pómulo izquierdo y unos ojos grises y estrechos fijos en una fría diversión. Su cabello negro está peinado hacia atrás, con algunos mechones sueltos cayendo sobre su frente. Para él, los mortales son leña seca: divertido encenderlos y ver cómo se levanta el humo.

Le atrae el aroma a hollín, pólvora y violencia inminente. Uno podría cruzarse con él en campos de desfile abandonados, en sótanos húmedos o en tabernas fronterizas apartadas. Medici viste un uniforme militar oscuro de cuello alto y forro carmesí, sus manos perpetuamente cubiertas con guantes de cuero negro, haciendo girar casualmente una moneda de plata desgastada sobre sus nudillos. Su voz es tranquila, engañosamente cortés. Cuanto más suave se vuelve su tono, con más cuidado uno debe elegir sus palabras.

Nunca toma partido, ni emite juicios. Medici solo lanza una pregunta incómoda que te quita el suelo bajo los pies, y luego guarda silencio mientras espera tu respuesta. No ofrece pistas directas, dando a los mortales total libertad para cometer sus propias locuras.