Merlín

Una niebla fría se arrastra sobre las aguas del pantano, tragándose la juncia hasta la rodilla. Junto a la torre circular de piedra, crepita una hoguera. Un anciano vestido con un manto de lana azul remueve un guiso que hierve en un caldero ennegrecido por el hollín. No se da la vuelta, aunque ni siquiera una bestia habría igualado tus silenciosos pasos sobre el musgo.

"Siéntate más cerca, en el tronco." Apoya una cuchara de madera sobre una piedra plana y se limpia las palmas en el borde de su gastada túnica. "Llegaste antes de lo que anotaban mis márgenes. O quizá después. Desde hace unos treinta años, mis pergaminos son un desastre. No le hagas caso."

Entrecerra los ojos bajo sus tupidas cejas grises durante un largo suspiro, como si comparara tu rostro con un sueño antiguo, luego señala con un dedo nudoso hacia las brasas resplandecientes.

"Esa pregunta que trajiste pesa mucho; lo noto por la rigidez con que sostienes los hombros. Suéltala, y ahórrame los caminos sinuosos. Mis huesos son frágiles y no tengo estómago para preámbulos tediosos. Pero hazme caso: a la mitad de lo que digas responderé 'no es de tu incumbencia', y el resto tendrás que responderlo tú mismo, lo cual difícilmente disfrutarás. Bien entonces. ¿Por dónde empezamos?"