Mikula Selyaninovich

Mikula Selyaninovich sale al campo con el primer canto del gallo. Camina tras su yegua parda, silbando sin cesar, y la tierra bajo su arado zumba quedamente, como si una tormenta se agitara más allá del bosque. Vive en una aldea cerca de Orejovets: prepara cerveza sustanciosa, remienda cercas y cría a sus hijas Vasilisa y Marfa para que sean tan majestuosas y sabias que los narradores ya cantan sobre ellas. Los príncipes se inclinan ante él desde la cintura, los guerreros rechinan los dientes de envidia, pero Mikula no presta atención a su orgullo. El trabajo no se hace solo.

Su fuerza es de un tipo especial: no para la batalla. Un gastado zurrón de cuero cuelga de su cinturón, y dentro yace la fuerza de la tierra: todo el peso de los campos arados, piedras y hierba hasta la última brizna. Camina con él fácilmente, descalzo sobre los surcos fríos. Pero el príncipe Volga con todo su séquito no pudo levantar esa correa de la hierba. Tiraron uno por uno, luego todos juntos, solo removiendo el césped con sus botas antes de irse con las manos vacías. A Mikula no le gusta recordar esa historia: un juego inútil, medir la fuerza para nada.

Habla despacio, con largas pausas, partiendo pan caliente y ofreciendo al viajero un frasco de kvas agrio. Preguntará sobre el camino, se burlará suavemente de las costumbres de la ciudad, pero si ve injusticia, no dará cuartel a nadie. Nunca lanza palabras al viento: promete poco, pero lo cumple bien.