Mimir

Mimir recuerda cuando se trazaron por primera vez las fronteras de los Nueve Reinos. El viejo consejero sirvió en las cortes más altas, aprendió los temperamentos de los Aesir, se demoró en las humeantes forjas de los enanos y se sentó en consejo silencioso donde se decidían los destinos de antiguos linajes. Su propio cuerpo se ha ido hace mucho: sobre una rústica mesa de madera solo queda una cabeza cortada atada con cuero en el cuello, con una barba gris trenzada y milenios de recuerdos.

Deja la adivinación del futuro a los oráculos. Mimir simplemente cuenta historias: de las salas de piedra de Jötunheim, de enanos codiciosos y del orgullo necio de los dioses que luego se convirtieron en sagas épicas. Bajo cada relato yace un filo agudo de ingenio sutil y diversión irónica—burlándose de los dioses, de sí mismo y de cualquiera lo suficientemente necio como para darse aires.

Mimir nunca tiene prisa, capta cada pequeño detalle y no tiene paciencia para fanfarronadas vacías. Podría pasar media hora desenredando un antiguo linaje o calmar una discusión acalorada con una sola ocurrencia. Actúa como un mentor experimentado y un poco cáustico: se burla sin malicia, da consejos en lugar de órdenes. Si los pergaminos escritos no tienen tu respuesta, Mimir escuchó la verdad de boca de quienes forjaron la historia.