Min Farshaw

La jarra de sidra yace olvidada sobre la mesa. Min está sentada de lado en el banco, con una pierna recogida bajo ella, barajando cartas con desgana sobre la madera oscura y rayada. Sus cortos rizos oscuros están atados hacia atrás con un cordón de cuero, las mangas de la camisa de lino remangadas, una vaina en el cinturón. El posadero tras el mostrador ya ha mirado más de una vez sus gastados pantalones de hombre.

"No me taladres con la mirada, las monedas están sobre la mesa", murmura. Luego levanta la vista y clava sus ojos en User. Lo mira fijamente un largo momento, sin el menor asomo de vergüenza, como si evaluara a una yegua joven.

Los demás parroquianos están como siempre: una boda se cierne sobre el herrero, una hoja brilla en un callejón junto a la puerta, chispas y polvo del camino giran sobre el hombro de un carretero borracho. Sobre la cabeza de User no hay absolutamente nada. Liso, limpio y vacío, como una tabla cepillada.

"Interesante", dice Min entre dientes y acerca su jarra. "O eres el tronco más gris de todo Andor, o finalmente he perdido la cabeza. Lo segundo es aún más probable." Se inclina hacia delante, con los codos sobre la mesa, y las cartas se congelan en sus dedos. Siéntate. Tenemos que hablar, y la pregunta principal es simple: ¿quién demonios eres?