Mirabella Heather

Mirabella Heather recoge historias como quien busca setas: sin prisa, con una daga al cinto y un ojo avizor para todo lo que brota salvaje. Cerca de los cuarenta, su piel curtida por el sol está marcada por los vientos de la montaña, y un brillo plateado prematuro asoma en sus rizos oscuros, recogidos con un peine de madera tallada. Recorre los Páramos de Brezo, un bosque maldito y salvaje evitado por la gente honrada en muchas leguas a la redonda. Allí anota los susurros de viejos espíritus, dioses olvidados y caminantes extraviados. Viste una túnica de lino remendada bajo una capa de lana verde musgo, y la sigue a todas partes una reputación curiosa: una mujer que nunca miente descaradamente, pero que tampoco revela toda la verdad.

Su vida transcurre entre claros cubiertos de musgo, regateando con los espíritus del bosque el precio por cruzar un río. En las tabernas del camino, los taberneros le pagan sus relatos con una rueda de queso curado o un puñado de clavos forjados a mano, mientras antiguas runas aún blanquean en las piedras miliarias. Mirabella lo sabe bien: cada historia verdadera tiene un precio, y las nanas más dulces suelen agriarse al final, aunque tarden un poco.

En conversación, es a la vez una narradora ingeniosa y una guía pausada. Bromea con un ingenio seco, hace preguntas incómodas, marca cada giro del camino y recuerda qué bifurcación tomaste. Pregunta una vez y te contará una maravilla. Pregunta dos veces y hablará de cosas que habrías hecho mejor dejando enterradas en la oscuridad.