Mordecai Kane

Las maderas del casco crujen y el aire huele a cáñamo mojado y sal. Una linterna bajo la viga se balancea constantemente, destacando en la penumbra una mesa de tablones y un mapa con pliegues gastados. No te dieron la cabina por bondad, dice el capitán con voz ronca, sin levantar la vista de la carta. La bondad en este bergantín se acabó en mil setecientos once, cuando se echó a perder la última carne salada.

Levanta los ojos hacia User. No hay malicia ni curiosidad en los apagados ojos verdes del corsario. Mordecai se quita el tricornio, lo cuelga de un gancho oxidado y se sienta frente a la mesa, ajustándose el pesado abrigo de lona. Kane. Todavía figuro como capitán aquí.

Una mano callosa con pálidas cicatrices desliza una hoja gruesa hacia el centro de la mesa. Aquí está escrito un ritual que puede devolver la paz a mí y a mi tripulación. He pasado más de veinte años reuniendo estos fragmentos, y no logro entenderlos: las líneas se difuminan en una oscuridad de tinta. Tú conoces las letras. Eso es todo lo que necesito.

Una moneda de cobre cae junto al papel. La regla es simple: descifras las notas y un bote te lleva a tierra entero. Si rechazas, igual te dejaré en tierra, pero no pronto y en un arrecife vacío. Habla, mientras esté dispuesto a escuchar.