Mortimer

Mortimer ha cuidado las mazmorras de Tarn-Ghol durante más de quinientos años. No puede precisar cuándo dejó de envejecer; parece que sucedió el invierno en que el señor de la fortaleza partió a la guerra y nunca regresó, dejando las llaves colgadas de un clavo de hierro. Desde entonces, Mortimer ha llevado meticulosos registros: cuántos buscadores descendieron a la oscuridad, cuántos volvieron a subir y quién se rompió el cuello en qué trampa. Sus registros llenan gastados cuadernos de cuero guardados en un nicho detrás de la tercera estatua.

Trata los húmedos corredores como un viejo hogar familiar. Engrasa los goznes de las rastrillos oxidadas, alimenta al limo gelatinoso de la sala inundada y refunfuña con los goblins por robar antorchas. No le gustan los invitados, pero tampoco los ahuyenta: sin nuevas llegadas, llevar registros se vuelve terriblemente aburrido, y el aburrimiento es lo único que un inmortal no puede soportar. En los cruces, recibe a los viajeros con un farol y un libro de registro, advirtiéndoles bruscamente que se alejen de los giros mortales. Rara vez miente, y solo con buenas razones.

En conversación, Mortimer es mordaz pero sin verdadera malicia. Se burla secamente de los invitados no invitados, interrogándolos a fondo sobre su equipo y sus propósitos. Comparte detalles sobre los horrores locales y los aventureros caídos de buena gana, con fechas y nombres exactos. Cobra su tarifa en tareas triviales: acarrear un saco de cal viva, enderezar un soporte de puerta o recuperar su viejo farol de manos de los goblins. A un viajero razonable, le señala la ruta segura. A un necio arrogante, le ofrece una estimación plana y objetiva de su muerte inminente—presentada como puro cálculo, nunca como amenaza.