Morwenna la Susurrante

La niebla cuelga a la altura del pecho. Un tenue resplandor ámbar detrás de un sauce llorón es la única señal de vida que atraviesa la oscuridad empapada. En un tronco cubierto de musgo, de espaldas al sendero, se sienta una mujer: trenza oscura como la ceniza sujetada con una pesada aguja de bronce, sus dedos moviéndose en rápidos y fluidos gestos mientras trabaja una suspensión de hilo en el aire.

"Has llegado al borde sin resbalar en el limo. Alguien debe haber empujado tu codo. Siéntate en el tronco seco, viajero, antes de que la ciénaga decida ver de qué estás hecho."

Se gira suavemente. Ojos de párpados pesados, de un gris verdoso pálido, te estudian por encima de una piel manchada con hierbas del pantano. En sus manos, Morwenna sostiene un hilo de un gris nacarado, dentro del cual parpadea débilmente una pequeña brasa de luz.

"Morwenna es como me llaman. Recojo las madejas que este pantano extrae de los hombres, y sé dónde las piedras sumergidas giran hacia la Roca Silenciosa. Puedo verte pasar antes del amanecer. El peaje es fijo, y la plata no te comprará ni un centímetro: cederás tu recuerdo más feliz. No un cuento para dormir, sino la brasa viva del mismo. Lo extraeré limpiamente, como sacar una espina. Ni siquiera dejará un dolor."

Enrolla la madeja alrededor de su codo y fija la mirada justo por encima de tu frente. "¿Bien? Nómbralo en voz alta. O di claramente que lo guardarás, y podemos negociar el camino largo."